"Em đứng trong làn tuyết, nhìn anh bước đi, cũng đã chờ rất lâu," tôi nói, "chờ anh quay đầu lại."
Anh ngẩn người một thoáng, rồi bật cười thành tiếng.
"Vậy thì chúng mình đúng là," anh nói, "hai kẻ ngốc nghếch."
"Ừm, hai kẻ ngốc."
Chậu trầu bà trên bệ cửa sổ xanh mướt một màu, lung linh dưới ánh nắng.
Anh liếc nhìn một cái rồi bảo: "Nó sống tốt thật đấy."
"Ừm."
"Anh cứ tưởng nó sẽ ch** cơ."
"Em cũng tưởng thế."
Anh quay đầu nhìn tôi, trong mắt là sự dịu dàng không cách nào che giấu.
"Thẩm Kinh Thời, sau này đừng như thế nữa nhé."
"Như thế nào cơ?"
"Chuyện gì cũng giấu giấu giếm giếm trong lòng. Khó chịu thì cứ nói ra, nhớ anh thì cứ đến tìm anh, tức gi/ận thì cứ m/ắng anh. Đừng có một mình gánh chịu nữa, anh đâu phải người ngoài."
Tôi nhìn vào mắt anh, đôi mắt ấy vẫn giống hệt như lần đầu tiên gặp mặt, sáng ngời và cong cong nét cười.
"Được rồi," tôi nói, "em sẽ thử xem."
"Không phải là thử," anh nắn lại, "mà là phải làm bằng được."
"Thế còn anh thì sao?"
"Anh làm sao cơ?"
"Có chuyện gì cũng phải nói ra, đừng để em phải tự đoán."
Anh ngẫm nghĩ một lúc rồi đáp: "Được, chốt deal nhé."
Ngoại thành có đàn chim câu bay qua, tiếng vỗ cánh ph/ạt phồng từ xa lại gần, rồi lại từ gần ra xa.
Ánh nắng đổ bóng hai chúng tôi xuống sàn nhà, quấn quít đ/è lên nhau.
"Lục Trầm Châu," tôi bất chợt cất tiếng.
"Ừ?"
"Đêm hôm đó, thật ra em đã nói rồi."
Anh nhìn tôi, có chút khó hiểu.
"Nói ở trong lòng ấy," tôi bảo, "đã nói rất nhiều lần. Đừng đi, đừng đi, xin anh đừng đi."
Anh ngẩn ngơ một nhịp, rồi giơ tay xoa nhẹ mái tóc tôi.
"Anh biết rồi," anh nói, "sau này em cứ nói ở trong lòng, anh nhìn vào mắt em là có thể nghe thấy."
"Đồ l/ừa đ/ảo."
"Anh không lừa em đâu."
"Rõ ràng là lừa người."
Anh mỉm cười, ghé sát lại, đặt một nụ hôn lên trán tôi.
"Thẩm Kinh Thời," anh nói, "anh yêu em."
Tôi ngẩn người ra, đây là lần đầu tiên anh thốt ra ba chữ này.
Tôi nhìn vào đôi mắt anh, bên trong đôi mắt ấy có chứa đựng một hình bóng nhỏ bé của chính tôi.
"Em cũng vậy." tôi nói.
Berlin ngoài cửa sổ yên bình nằm đó, dòng sông Spree chậm rãi trôi qua, chia c/ắt thành phố này làm hai nửa, rồi lại kéo hai chúng tôi siết ch/ặt lấy nhau.
17
Đầu tháng Ba, tuyết ở Berlin bắt đầu tan chảy.
Tôi bước ra khỏi thư viện, đi về phía trạm U-Bahn.
Đi được nửa đường thì điện thoại đổ chuông.
"Em đang ở đâu đấy?"
"Thư viện, em vừa mới ra."
"Đứng yên đó nhé, anh qua đón em."
Tôi đứng nguyên tại chỗ chờ anh.
Ánh hoàng hôn nhuộm con phố thành màu cam đỏ, các cửa hàng bên đường bắt đầu thắp đèn sáng lung linh, dòng người tan làm hối hả rảo bước qua lại.
Anh xuất hiện ở góc phố, sải bước đi về phía tôi.
"Đi thôi," anh nói, "dẫn em đi ăn đồ ngon."
"Đồ ngon gì thế?"
"Đến nơi rồi em sẽ biết."
Anh nắm lấy tay tôi, mười ngón tay đan ch/ặt vào nhau, rồi nhét gọn vào túi áo khoác của anh.
"Sao tay em lại lạnh thế này," anh nói, "găng tay đâu rồi?"
"Em quên mang."
"Lần sau nhớ mang theo đấy."
"Ừm."
18
Chúng tôi dạo bước qua con đường ven sông Spree, mặt nước lấp lánh phản chiếu ánh hoàng hôn, những chiếc du thuyền lướt qua dưới chân cầu, người trên thuyền nhiệt tình vẫy tay chào chúng tôi.
Anh cũng vẫy tay đáp lại, rồi quay đầu sang nhìn tôi.
"Thẩm Kinh Thời," anh gọi.
"Ừ?"
"Đến mùa hè, chúng mình đi đi du thuyền nhé."
"Được."
"Mùa thu thì đi hái táo."
"Được."
"Mùa đông..."
"Mùa đông thì làm gì?"
Anh ngẫm nghĩ một lúc rồi đáp: "Mùa đông thì cứ ở lì trong nhà, ôm lấy em, ngắm tuyết rơi."
Tôi nhìn anh, đôi mắt anh được ánh chiều tà nhuộm thành một gam màu ấm áp, bên trong đong đầy hết tương lai này đến tương lai khác.
"Được," tôi nói, "đều nghe theo anh hết."
Anh mỉm cười, siết ch/ặt bàn tay tôi hơn nữa.
"Đi thôi," anh nói, "đi ăn đồ ngon nào."
"Ăn gì thế?"
"Em đoán xem."
"Không đoán."
"Đoán một cái đi mà."
"Không nói thì thôi."
Anh cười rạng rỡ kéo tôi vào một quán ăn nhỏ, chiếc chuông treo trên cửa phát ra tiếng kêu đinh đang reo vui.
Trong quán phảng phất mùi xúc xích nướng thơm lừng, bà chủ hớn hở cất lời chào chúng tôi.
Tôi nhìn anh, anh đang chăm chú nghiên c/ứu thực đơn, chân mày khẽ nhíu lại, bờ môi mím ch/ặt, vẻ mặt cực kỳ nghiêm túc.
"Lục Trầm Châu," tôi gọi anh.
"Ừ?" Anh ngẩng đầu lên.
"Không có gì."
Anh liếc nhìn tôi một cái rồi bật cười.
"Thẩm Kinh Thời," anh nói, "em có biết không, mỗi khi em nói dối, mắt em sẽ cong lên đấy."
"Không có đâu."
"Có mà," anh quả quyết, "giống như bây giờ này."
Tôi ngoảnh mặt đi chỗ khác, không thèm nhìn anh.
Anh cười ghé sát lại, ghé vào tai tôi thầm thì: "Nhưng mà anh thích."
Vành tai tôi chợt nóng bừng lên.
Nhìn thấy vậy, anh lại càng cười khoái chí hơn.
Berlin ngoài khung cửa sổ dần chìm vào bóng tối, những ngọn đèn lần lượt thắp sáng đêm đen.
Dòng sông Spree lặng lẽ êm đềm trôi, đem đêm thâu của thành phố này, cùng với hai chúng tôi, ôm trọn vào lòng.
19
Tháng Tư, mùa xuân ở Berlin đã gõ cửa.
Cây cối bên đường bắt đầu đơm chồi nếp lộc, t.h.ả.m cỏ chuyển sang màu xanh mượt, mọi người cởi bỏ những chiếc áo phao dầy cộp, thay bằng những chiếc áo khoác mỏng nhẹ.
Tôi và Lục Trầm Châu tản bộ dọc theo dòng sông Spree, cơn gió thổi qua vẫn vương lại chút se lạnh, nhưng đã không còn thấu xươ/ng như những ngày mùa đông.
"Thẩm Kinh Thời," bất chợt anh cất tiếng.
"Ừ?"
"Những lá thư đó, em vẫn còn giữ chứ?"
Tôi ngẩn người một chút, rồi mới nhớ ra anh đang nói đến điều gì.
"Vẫn giữ, cất trong ngăn kéo ấy."
Anh mỉm cười, không nói gì thêm.
"Sao thế?"
"Không có gì," anh bảo, "chỉ là tiện miệng hỏi thăm chút thôi."
Chúng tôi tiếp tục bước đi về phía trước.
Trên chiếc ghế dài ven sông có một đôi vợ chồng già đang ngồi, mái tóc cả hai đã bạc phơ, dựa vào nhau sưởi nắng.
Lục Trầm Châu liếc nhìn họ một cái, rồi lại quay sang nhìn tôi.
