**Ngoại truyện: Sự Trưởng Thành Của Phó Dự An**
Ký ức của tôi về người phụ nữ mang tên "Mẹ" đã vĩnh viễn dừng lại vào mùa xuân năm tôi vừa tròn bốn tuổi. Tính đến thời điểm hiện tại, mười tám năm đằng đẵng đã trôi qua như một cái chớp mắt của số phận — thời gian tà/n nh/ẫn đến mức đã mài mòn và xóa nhòa đi từng đường nét gương mặt của bà trong tâm trí tôi.
Suốt những năm tháng tuổi thơ, ông bà nội vẫn luôn rót vào tai tôi những lời cay nghiệt, rằng mẹ là người phụ nữ nhẫn tâm, đã vứt bỏ gia đình, vứt bỏ đứa con đỏ hớn để chạy theo hư vinh của sự tự do. Thế nhưng, thẳm sâu trong huyết quản, tôi tuyệt nhiên không tin vào điều đó.
Nếu mẹ thực sự không yêu tôi, nếu bà coi tôi là gánh nặng, thì sao có thể để lại một cuốn nhật ký dày cộm, nặng trĩu những tâm tư về hành trình trưởng thành của tôi đến thế? Trước năm bốn tuổi, từng cái lật mình, từng tiếng khóc đêm hay cả những lần ốm sốt vặt của tôi đều được bà ghi chép tỉ mỉ, nâng niu như báu vật.
Tôi luôn tự nhủ với lòng mình rằng, việc mẹ dứt áo ra đi năm ấy chắc chắn phải ẩn chứa một nỗi niềm u uất, một lý do mà thế giới hào môn này không bao giờ dám đối diện.
Năm mười lăm tuổi, giữa cơn bốc đồng của tuổi trẻ, tôi đã dùng hết số tiền tiết kiệm để m/ua một tấm vé tàu, đơn đ/ộc tìm về Vọng Thành. Tôi muốn tận mắt chứng kiến xem mẹ tôi đang sống có tốt không, hay bà có từng nhớ về tôi dù chỉ một phút giây. Nhưng "Tiểu Viện Ngày Xuân" trong ký ức vụn vặt của tôi đã hoàn toàn biến mất. Những dây leo dại mọc chằng chịt, rối rắm như một mê cung u tối, bịt kín lấy cánh cửa gỗ mục nát. Thị trấn nhỏ năm nào nay cũng vắng lặng đến tê người, người đi trà nguội, dấu vết của bà đã bị bụi thời gian thổi bay không còn một mảnh.
Sự nổi lo/ạn của tuổi dậy thì cùng những lời xầm xì, nghi ngờ từ bạn bè về một người mẹ "bỏ con" khiến lòng tôi bùng lên ngọn lửa bất bình. Tôi gào thét trong thâm tâm: Tại sao? Tại sao mẹ lại có thể nhẫn tâm không cần đến tôi? Tôi lồng lộn như một con thú bị thương, lục tung phòng làm việc của ba từ đầu đến cuối, từ những ngăn tủ bí mật đến những xấp tài liệu quan trọng. Nhưng kỳ lạ thay, không có bất kỳ tấm ảnh, không một dòng chữ nào liên quan đến mẹ được anh ta giữ lại. "Chắc chắn là vì anh ta chưa từng yêu mẹ!" — tôi đã cay nghiệt nghĩ như thế.
Đêm đó, tôi và ba đã n/ổ ra một trận cãi vã nảy lửa, rúng động cả dinh thự. Thế nhưng, khi sáng hôm sau tỉnh dậy với đôi mắt sưng húp, đ/ập vào mắt tôi trên bàn trà lại là một tấm ảnh cưới đã ngả màu thời gian, cũ kỹ nhưng được vuốt phẳng phiu. Thì ra... mẹ của tôi trông như thế này. Một gương mặt thanh tú nhưng đượm buồn, một vẻ đẹp tĩnh lặng như muốn tan vào hư không.
Năm mười tám tuổi, trong lễ trưởng thành hào nhoáng, khi đứng trước nến và hoa, tôi đã thành tâm ước nguyện được gặp lại mẹ dù chỉ một lần duy nhất trong đời. Ước nguyện ấy chỉ thành hiện thực một nửa — ba trao cho tôi một chiếc máy ảnh chuyên nghiệp, giọng ông khản đặc: "Đây là quà trưởng thành mẹ gửi về cho con."
Trong bộ nhớ máy ảnh là hàng ngàn bức ảnh mẹ chụp trong những chuyến hành trình vạn dặm khắp thế giới. Những vùng đất xa xôi, những nụ cười của người lạ, những hoàng hôn rực rỡ... Tôi ôm khư khư chiếc máy ảnh ấy, nghiên c/ứu từng khung hình suốt hai ngày đêm không ngủ. Tôi đi/ên cuồ/ng tìm ki/ếm trong những bức ảnh phong cảnh ấy một bóng hình, một ánh mắt, hay bất cứ bằng chứng nào cho thấy mẹ vẫn còn dõi theo và yêu thương tôi.
Năm hai mươi tuổi, tài khoản ngân hàng cá nhân của tôi đột ngột nhận được khoản tiền năm trăm ngàn tệ. Phần nội dung ghi chú chỉ vỏn vẹn bốn chữ: **"Bình an, vui vẻ."**
Chỉ cần nhìn vào dòng chữ ấy, tôi biết chắc chắn là mẹ. Nhưng lần này, tôi không còn giống như đứa trẻ mười lăm tuổi cố chấp, muốn lao đi tìm bà bằng mọi giá nữa. Bởi lẽ, tôi đã tìm thấy câu trả lời sau cùng trong những trang nhật ký cuối cùng của bà. Mẹ đã phải mất tới ba mươi năm cuộc đời, nếm trải đủ đắng cay tủi nh/ục mới có thể gỡ bỏ được xiềng xích của gia tộc này, của người đàn ông kia và của cả bổn phận làm mẹ đầy xiềng xích.
Mẹ xứng đáng với bầu trời tự do kia hơn bất cứ ai trên đời.
Mẹ ơi, con trai không còn oán h/ận mẹ nữa. Chúc mẹ của con một đời bình an, một đời vui vẻ, vĩnh viễn không bao giờ phải ngoảnh đầu lại nhìn về phía bóng tối này thêm một lần nào nữa.
**[ Hết ]**
