Ngoại truyện 3
Tên tôi là Khương Duyệt An.
Gần đây, bố tôi bị b/ệnh Alzheimer.
Trên thực tế, chuyện này không có gì bất ngờ lắm, ông ấy đã già lắm rồi
Mười năm đã trôi qua kể từ khi mẹ tôi qu/a đ/ời, ông đã ngoài tám mươi tuổi.
Bố luôn là một người đàn ông hiền lành, những năm qua chưa bao giờ làm mất đi khí chất của bố.
Nhưng giờ đây, căn b/ệnh đã khiến ông thay đổi.
Ông ấy luôn gọi tôi là Ngưng Ngưng.
Tôi biết, đó là tên mẹ tôi.
Thực ra mẹ tôi đã mất đã hơn mười năm, ký ức của tôi về bà rất mơ hồ.
Nhưng bố tôi rõ ràng coi tôi như mẹ tôi. Ông ấy đã nói chuyện kể cho tôi mọi chuyện khi họ còn trẻ.
Vẻ trẻ trung của mẹ ngày càng sống động trước mắt tôi.
Cho đến khi bố nhắc đến một cái tên xa lạ.
Lương Viễn An.
Cái tên này hay đấy, nhưng tôi chưa bao giờ nghe đến nó.
Cũng chính lúc này tôi mới nhận ra rằng ông ta và bố mẹ tôi gắn bó ch/ặt chẽ với nhau.
Trong ký ức của tôi, mẹ luôn rất dịu dàng nhưng đôi khi mẹ lại hơi xa lạ.
Đôi khi bà ấy cứ thất thất thần và cứ ôm tôi, gọi tên tôi.
Duyệt, Duyệt, Duyệt.
Nhưng tôi không nghĩ có gì lạ lắm, vì tên anh tôi là do bố tôi đặt, còn tên tôi là do mẹ tôi đặt.
Chắc hẳn bà ấy thích tôi lắm.
Nhưng điều kỳ lạ là sau khi mẹ tôi tỉnh lại, mẹ lại dặn tôi đừng nói gì với bố.
Tôi không hiểu, nhưng mẹ tôi nói đây là một bí mật nhỏ giữa hai chúng tôi.
Khi lớn lên, tôi hiếm khi có những giây phút thân mật như vậy với mẹ.
Mỗi lần về nhà, mẹ luôn làm món sườn xào chua ngọt cho tôi.
Cô ấy sẽ nói với tôi: "Duyệt An, lại đây, mẹ đã làm món sườn xào chua ngọt mà con thích nhất này."
Cũng chẳng có gì, tôi đã nghe câu nói này vô số lần kể từ khi còn nhỏ.
Nhưng điều kì lạ là tôi không hề thích ăn sườn xào chua ngọt.
Tôi không biết làm thế nào mà mẹ tôi lại nghĩ rằng tôi thích ăn món đó.
Mối qu/an h/ệ của họ rất tốt, bố rất yêu mẹ.
Có thể chịu đựng được tính khí đôi khi ngây thơ và kỳ lạ của bà.
Trong mắt người ngoài, họ là một cặp đôi hoàn hảo.
Tôi và anh trai tôi luôn nghĩ như vậy.
Nhưng giờ đây, những lời nói của bố đã làm đảo lộn hoàn toàn sự hiểu biết của tôi về mẹ.
Chỉ khi đó tôi mới nhận ra mẹ tôi, người rất sôi nổi và vô tư khi còn trẻ, tại sao lại trở thành hình ảnh kì lạ trong trí nhớ của tôi.
Hóa ra bà từng có một câu chuyện khó quên như vậy.
Duyệt An, Viễn An.
Khi mẹ tôi gọi tên tôi, bà có nghĩ đến ông ta không?
Nhưng tôi không bận tâm.
Bố không bận tâm, vậy tôi bận tâm làm gì?
Tôi chỉ nghĩ rằng họ quá đáng thương.
Mẹ, bố và người đàn ông đó.
Dường như trên thế giới này luôn có rất nhiều sai lầm.
Nếu như ông ta chọn đi tìm mẹ tôi ngay thì anh em tôi đã không ra đời.
Sau khi ông ta mất, mẹ tôi cũng sẽ phải ch*t một mình.
Nếu người đàn ông đó không đến dự đám cưới, mẹ tôi đã vượt qua cơn á/c mộng từ lâu, và trước khi tôi và anh trai tôi ra đời, bà đã không ốm đ/au tận những năm năm.
Nhưng những gì còn sót lại trong cuộc đời ông ta sẽ khô héo và tiêu tan ở một nơi nào đó mà không được người đời nhớ tới.
Nếu bố ngăn cản mẹ tôi gặp người đàn ông đó, có lẽ mẹ tôi sẽ coi cuộc gặp gỡ đó như một giấc mơ, và thời gian sẽ chữa lành mọi nỗi đ/au.
Không, điều đó không đúng. Thời gian không kỳ diệu đến thế, phải không?
Mẹ tôi mất năm bảy mươi hai tuổi, hơn ba mươi năm rồi vẫn chưa lành nỗi đ/au.
Khi rời đi, bà ấy mang theo đồ đạc của ông ta.
Bà đã trao những năm cuộc đời của bà cho bố tôi, và trao cái ch*t vĩnh viễn cho người đàn ông ấy.
Nhưng bố tôi rất yêu mẹ, người duy nhất ông nhớ đến sau khi mắc b/ệnh Alzheimer chính là Ngưng Ngưng của ông.
Khi bố mất, liệu mẹ có đến đón bố như người đó không?
Tôi không biết.
Tôi chỉ có thể than thở một lần nữa rằng, những bất hạnh trên đời không bao giờ có điểm kết thúc, tất cả đều là chuyện bình thường.
(Hoàn toàn văn)
