Trên thế giới này, có một người đối xử với tôi rất tốt - bà ngoại.
Lần đầu tiên tôi cảm nhận được thứ gọi là yêu thương.
Lần đầu tiên tôi cảm nhận được hơi ấm gia đình.
“An An, bà đan cho cháu cái áo len này.”
“An An, đừng quên uống trà hoa cúc.”
“An An, ăn nhiều vào cho mau lớn.”
“...”
Trở về ngôi nhà có bà ngoại là điều hạnh phúc nhất đời tôi.
Nhưng tôi không quên, ở nhà bên cạnh có một phiên bản giống hệt tôi.
Tại sao hai nhà chúng tôi lại thành hàng xóm?
Bởi vì chú Hách kiên quyết "tài bất lộ bạch", bên ngoài ngôi nhà tuy xập xệ, vị trí địa lý cũng chẳng tốt, nhưng bên trong lại
hoàn toàn khác biệt.
Còn Hách Minh Thời, hắn không xứng được sống cùng họ.
Hắn sống trong chuồng chó, nói đúng hơn là cái ổ mà chó cũng chẳng thèm ở.
Gió thổi mạnh một chút, mưa rơi nặng hạt một chút, cái "nhà" ấy liền tan biến.
Tôi bưng bát sườn kho mới làm, gọi hắn: "Lại đây ăn đi."
Ánh mắt hắn âm trầm đầy cảnh giác, mãi không nhúc nhích, rất lâu sau mới chậm rãi bước về phía tôi.
Hắn không động vào miếng thịt nào, bưng bát thức ăn đổ thẳng vào ổ chó.
Con chó ăn ngấu nghiến, vẫy đuôi tưng bừng.
Đột nhiên hắn bóp mạnh hàm của nó, gi/ật lấy chậu thức ăn, cư/ớp lấy miếng thịt sườn, ăn ngấu nghiến.
Tôi thường xuyên đối tốt với hắn, hắn lại luôn có đôi chút chần chừ.
Tôi đưa đồ ăn, hắn vồ lấy rồi lùi ra xa, ánh mắt đầy vẻ đề phòng.
Tôi muốn bôi th/uốc, hắn nhất quyết không chịu cởi áo.
Phải cưỡng ép x/é toạc áo hắn, tôi mới thấy những vết roj chằng chịt đã đóng vảy, có chỗ mưng mủ bốc mùi.
Khi nạo sạch vết thương, hắn cắn ch/ặt môi đến bật m/áu nhưng không hề rên rỉ.
Mùa đông, hắn vẫn mặc manh áo mỏng, tay chân nứt nẻ vì bỏng lạnh, co ro trong cái ổ chó rá/ch nát.
"Lại đây, tôi có mang áo cho cậu."
Chúng tôi giao tiếp qua cái lỗ thủng to bằng trái bóng trên tường.
Chiếc áo bông cũ được đẩy qua khe hở.
Hách Minh Thời bỗng nghẹn ngào khóc thút thít.
Trong lòng bàn tay hắn nắm ch/ặt chiếc đồng hồ quả quýt.
Tấm ảnh bên trong là đôi vợ chồng trẻ. Đó là cha mẹ Hách Minh Thời.
Hình như hôm nay là ngày để tang họ.
Hắn cầm nhánh cây khô, viết lên nền tuyết trắng: “Tôi không nghe thấy.”
Tôi chưa từng nghe thấy hắn mở miệng nói.
Hôm ấy, lần đầu tiên tôi nghe thấy hắn gọi: "Anh trai."
Giọng khàn đặc, phát âm không chuẩn, giống tiếng rì rầm từ cổ họng hơn.
"Anh trai, em không nghe thấy."
Tuyết rơi dày đặc, phủ lấp những con chữ.
Tôi r/un r/ẩy vén mái tóc che kín tai hắn, cả hai bên đều có vết rá/ch, nhưng tai phải bị tổn thương nặng hơn.
Tôi dạy hắn viết chữ, nấu cho hắn những bữa ăn ngon, dành dụm tiền chữa trị đôi tai hắn...
Tôi chia cho hắn một nửa hạnh phúc của mình.
Tôi từng nghĩ, hắn sẽ thay đổi.
