Dân Quốc / Trang 2

Mẹ kế định bán tôi vào lầu xanh, nhưng bà không biết rằng người bị bắt đi thực ra lại là cô con gái cưng của bà. Buồn cười thật đấy! Khi thấy tôi nguyên vẹn trở về nhà, bà nhíu mày tưởng tôi trốn thoát, liền buông lời châm chọc: "Đồ tiện mệnh dài, cút ngay kẻo liên lụy đến ta". Tôi nhịn cười không nổi: "Mẹ yên tâm, họ đã bắt người rồi, sao còn tìm con làm gì nữa?" Mẹ kế đờ người, thoáng nghi hoặc rồi liếc nhìn đồng hồ. Những thớ thịt trên mặt bà giật giật. Tôi nhìn biểu cảm biến ảo của bà, giả vờ quan tâm: "Chà, em gái tan học lâu rồi mà chưa về. Lẽ nào... không chạy thoát nhỉ?" Vừa dứt lời, tôi khẽ che miệng làm điệu, thản nhiên nói trong ánh mắt sắp điên loạn của bà: "Hình như... người ta đã bắt được em rồi thì phải."

#Truyện ngắn #Văn xuôi #Văn học đương đại #Tái sinh Tôi sống lại vào chính ngày ly hôn, người đàn ông đã kết hôn với tôi ba năm đang nắm tay tiểu thư du học trở về. Họ nhìn nhau mỉm cười, ánh mắt đong đầy tình ý ngọt ngào. "Mệnh lệnh cha mẹ mai mối đặt đâu chỉ là tàn dư phong kiến mà thôi, thứ ta muốn là tình yêu tự do." Kiếp trước nghe câu này, tôi u uất đến nỗi chưa đầy ba mươi đã bệnh triền miên rồi tiêu tan như hương khói. Nhưng giờ đây, tôi không giận mà cười lớn, quay đầu tặng hắn một cái tát. Đùa sao nổi, ta đã từng đi qua thế kỷ 21 rồi!!

Dưới ánh trăng mờ ảo bên dòng Tần Hoài, Nam Kinh năm 1935, ánh đèn lồng vàng nhạt treo trước hiên nhà gỗ nhỏ của Lâm Hạo như ngọn lửa hy vọng giữa thời loạn. Cậu, một thư sinh cô đơn với nỗi nhớ gia đình và ký ức phai nhạt, tìm an ủi trong thơ ca và vườn hoa mẫu đơn. Đêm định mệnh ấy, Chu Viễn, một thiếu tá mang vết sẹo chiến tranh, lạc bước đến nhờ ánh đèn dẫn lối. Từ khoảnh khắc ấy, hai trái tim xa lạ đan xen, nương tựa nhau giữa khói lửa chiến tranh. Những lá thư, chiếc huy hiệu, và ánh đèn lồng trở thành nhân chứng cho lời hứa vĩnh cửu. Dù thời thế khắc nghiệt, họ vượt qua chia ly, đau thương, để tìm về nhau trong thung lũng Giang Nam, nơi hoa mẫu đơn nở rộ và tình yêu bất diệt.

Tôi là con đẻ trong quan tài, thầy bói nói bát tự của tôi toàn âm khí, e rằng không sống quá tám tuổi. Muốn lớn lên bình an, phải bái một người mẹ nuôi, cầu xin sự che chở của bà ấy. Bắt cha tôi vào ngày đầy tháng, nhắm mắt bế tôi, từ cửa nhà rải tiền giấy dọc đường. Đi trăm bước, mở mắt thấy gì thì nhận vật đó làm mẹ nuôi. Ngày đầy tháng, cha tôi làm theo lời thầy bói bế tôi ra khỏi nhà. Hôm đó, mực nước làng dâng cao cuốn trôi ngôi mộ cổ trên núi. Cha tôi đi trăm bước, mở mắt liền thấy một cỗ quan tài lớn màu đỏ máu.

Vào ngày kỷ niệm 70 năm ngày mất của Kiều Thư Mạn. Thẩm Nghiệm Chi gần 90 tuổi vung gậy đánh ngã tôi xuống đất. 'Khóc! Mày còn mặt mũi nào mà khóc! Điều hối hận nhất đời ta chính là cưới mày!' Sau 70 năm kết hôn, Kiều Thư Mạn vẫn là 'tri kỷ hồng nhan, tình yêu cả đời' của ông. Còn tôi chỉ là tàn dư phong kiến bất đắc dĩ vâng lời mẹ. 'Đôi bàn chân nhỏ nhắn, trước hẹp sau rộng, tựa móng lợn.' Nhưng Thẩm Nghiệm Chi không biết, tôi khóc không phải vì ông. Hôm đó, báo chí công bố bức thư tuyệt mệnh của một phi công trẻ: [Nếu hài cốt tôi còn nguyên, xin hãy chôn chung với tấm ảnh Tiểu Lâm.] Tôi mới biết năm đó Lương Cư An hết lần này đến lần khác đẩy tôi ra xa. Không phải vì không yêu tôi... Sống lại lần nữa, tôi từ chối đính hôn với Thẩm Nghiệm Chi. Lên đường đến căn cứ nơi Lương Cư An đóng quân. Lần này, tôi phải cứu anh.

Văn án: Trong đêm tân hôn, chồng tôi thà ngủ dưới đất cũng không đồng ý chạm vào tôi, tôi không khóc. Cưới nhau hai năm, chồng tôi dẫn bạn học của anh ta về nhà, nói muốn l/y h/ôn với tôi, tôi không khóc. Sau khi l/y h/ôn, lúc tôi bị mẹ chồng đuổi ra khỏi nhà, tôi cũng không khóc. Chồng cũ của tôi đăng báo nói muốn đoạn tuyệt quan hệ với tôi, tôi cũng làm ngơ như không thấy. Ngày thành lập đất nước mới, tôi ngẩng đầu nhìn lá cờ đỏ năm ngôi sao vàng tung bay trên cao, nước mắt kích động thấm ướt cổ áo.