Gia Đình / Trang 64

Bà nội tát mẹ tôi một cái, mắng mẹ ăn hại suốt ba mươi năm trong nhà. Bà bảo ba tôi gặp nạn xe là do mẹ tôi khắc chế, sao không phải mẹ tôi bị xe đâm. Mẹ tôi là con dâu nuôi bà nhặt từ đồng hoang, lúc ấy kiến bò đầy mặt đứa bé, chó hoang lượn lờ gần đó. Ai ngờ được, đứa bé gái mạng lớn ấy, mười ba tuổi đã cao một mét bảy tám, một mình làm việc bằng hai đàn ông, một bữa ăn hết ba bát cơm đầy. Ba mươi năm, mẹ tôi cho gà ăn, đun bếp, cán mì, cấy lúa, nuôi lợn, giặt giũ, hầu hạ người tàn tật, chăm sóc thằng ngốc. Ba mươi năm, câu cửa miệng của bà nội mãi chỉ một câu - "Giá biết mày ăn nhiều thế này, tao đã chẳng nhặt mày về". Cái tát ấy khiến mẹ tôi chợt hiểu: Thì ra ơn cứu mạng, phải trả bằng cả một đời. Mà mẹ tôi trả, không chỉ bằng mạng sống của bà ấy.

Tôi tái sinh vào năm 50 tuổi, cái tuổi nghỉ hưu. Chỉ vì một câu: "Dù sao chị cũng rảnh, người giỏi việc thì đảm đương nhiều mà!" Con trai liền xếp cho tôi hai công việc dọn dẹp, con dâu thì ném cháu trai cho tôi trông nom. Chồng tôi mải mê du ngoạn sông núi, cả ngày chẳng thấy bóng người. Ở kiếp trước, tôi đã kiệt sức vì làm lụng, ôm hận mà qua đời. Kiếp này, nhìn khuôn mặt mới chớm phong sương trong gương, tôi quyết định mở ra nửa đời sau. Tuyệt đối không nuông chiều lũ vong ân bội nghĩa này nữa. Bà mẹ khổ sở này, ai thích làm thì làm!

Trong buổi nhận người thân của gia tộc giàu có, tôi đến tay không. Cô ả con nuôi giả mạo ôm bộ sách dày cộp "Toàn Tập Thẩm Định Cổ Vật", quả quyết sẽ tiếp quản các cửa hiệu nhà Vân. Tôi nằm dài trên ghế sofa, bị cô ta chê bai "đám đáy xã hội chỉ biết ăn bám chờ chết". Cho đến một ngày, cô ta đột nhiên đẩy gọng kính, cất giọng chỉ đủ tôi nghe: "Chị, diễn kịch bản cũng gần đủ rồi." "Đến lúc thu lưới rồi." Tôi lười nhác lật người, bấm nút gửi trên điện thoại. Ngay lập tức, cổ phiếu nhà Cố lao dốc không phanh. Cố Vãn Vãn cười nhìn tôi: "Cặp vợ chồng nhà họ Cố đó, tối nay chắc mất ngủ rồi nhỉ?"

Năm thứ ba bị bán, cảnh sát triệt phá được đường dây này. Trong phòng thẩm vấn, viên cảnh sát mắt đỏ hoe hỏi tôi: "Lúc đó sao không chạy? Cô hoàn toàn có thể cầu cứu mà." Tôi ngơ ngác nhìn anh. "Sao phải chạy? Ở đây ăn cơm không mất tiền, ngủ cũng chẳng tốn tiền giường chiếu." Viên cảnh sát sững người. Anh không biết rằng, tại cái gọi là gia đình tôi. Cha mẹ ruột áp dụng triệt để chế độ "trả tiền theo nhu cầu". Uống một ly nước nóng: năm hào, ăn một bữa cơm: hai đồng. Nhưng anh trai tôi uống nước ăn cơm đều chẳng mất xu nào, còn được thưởng. Sinh nhật chín tuổi, không đủ tiền mua một tô mỳ trường thọ, tôi theo gã buôn người bước đi.

Người thế tử gia mà chị gái tôi yêu mến bị tịch thu gia sản và lưu đày. Cô ấy cầu xin tôi thay thế mình, đến vùng biên ải hoang vu chăm sóc người thương của cô ấy. Tôi ở cùng Hầu Việt tại vùng đất khắc nghiệt suốt ba năm, cho đến khi gia tộc họ Hầu được minh oan, lấy lại vinh hoa. Thế nhưng chị gái tôi móc mắt tôi, cắt đứt lưỡi tôi, thay tôi gả vào phủ thế tử. Khi kiệu hoa đi ngang qua thành lâu, tôi nhảy xuống, chết thảm trước vó ngựa nghênh hôn của Hầu Việt… Từ ngày đó trở đi, cơn ác mộng của cô ấy bắt đầu. #BERE

Năm thứ tám sau hôn lễ, Bùi Tịch lần đầu tặng tôi túi Hermès. Khi thanh toán, tôi mới phát hiện anh đã là VIP của cửa hàng. Tôi chất vấn những món tiền tiêu xài ấy đổ về đâu. Anh hời hợt đáp: 'Toàn quà biếu đối tác xã giao thôi.' Rồi một ngày, tôi thấy nguyên tủ đồ Hermès lấp lánh trong căn hộ của chị gái. Chị bực dọc ném một câu: 'Anh ta cứ ép tôi nhận.' Đứa con trai tôi và Bùi Tịch ôm ghì cánh tay chị nũng nịu: 'Sao dì không là mẹ của con?' Phải mất nhiều năm, tôi mới biết Bùi Tịch và chị từng yêu nhau điên cuồng. Chỉ vì chị sảy thai hỏng tử cung, không thể sinh nở, mới nhường tôi làm vợ hộ. Giờ chị hối hận, mẹ ruột đến khuyên: 'Trái đắng đừng ép, con buông tay đi.' Nhìn những khuôn mặt đồng lòng ấy, tôi bật cười: 'Được, em sẽ buông tay cho hai người họ.' 'Buông tay để họ thành đôi uyên ương... chết chung.' #NORE

Tôi tên là Trương Bác, là truyền nhân của dòng dõi Vọng Khí Sư. Khí là một thứ kỳ diệu, thực chất là một loại năng lượng độc đáo, được hình thành từ việc kích thích một lượng lớn cảm xúc trong và ngoài cơ thể sống. Chỉ những người có thể chất đặc biệt mới có thể cảm nhận được một chút. Nhưng khí lưu chuyển trong người sống quá thường xuyên, hoàn toàn không thể nắm bắt được. Vì vậy, tôi chỉ có thể cảm nhận được một hoặc hai phần khí hình thành sau khi người ta chết. Do đó, thời xưa còn gọi là thầy bói âm phủ, chỉ xem cho người chết, không xem cho người sống.

Sau tang lễ của vợ, Lâm Hào đến trước mặt tôi - người cha "mù lòa". "Bố, sau khi mẹ mất, bố đến sống chung với tụi con nhé? Để con chăm sóc bố." "Không cần đâu, bố tự lo được mà." "Nhưng mắt bố không nhìn thấy gì, một mình làm sao sinh hoạt?" Tôi chống cây gậy dành cho người mù đã mòn bóng, chậm rãi bước đến trước di ảnh vợ. Trong ảnh, khuôn mặt bà đầy sẹo bỏng, dữ dội mà dịu dàng. Tôi đưa tay lần theo nốt ruồi ở khóe mắt bà trên tấm ảnh, không sai một ly. "Ai bảo bố mù? Bố giả vờ đấy." Bởi chỉ có như thế. Bà ấy mới có thể nhìn thấy chính mình trong tôi - thấy được vẻ đẹp nguyên vẹn nhất đã khắc sâu vào tim tôi, đến muôn đời.

Sau khi bị phát hiện là con nuôi giả mạo, bố mẹ nuôi nghe theo lời hứa hôn của tôi, đưa tôi về quê gốc ở vùng nông thôn Đông Bắc với bố mẹ ruột. Họ bảo để tôi bỏ tính kiêu kỳ. Hắn ta tịch thu hết đồ hiệu của tôi, khóa sổ thẻ tín dụng. Chỉ để lại mỗi chiếc áo khoác hắn từng tặng. "Bảo bối, mỗi lần nhìn chiếc áo này, hãy nghĩ đến anh nhé?" "Nhân cơ hội này, em học cách làm việc nhà đi, đừng có tiêu xài hoang phí nữa. Để bố mẹ anh chấp nhận em, đừng làm khó anh nữa được không?" Ngày đầu về quê, tôi ôm chiếc áo khóc hết nước mắt. Ngày thứ mười, khi đã trở thành trưởng nữ đích tôn trong làng, tôi quấn chiếc áo bông của bà nội ngồi trên giường gạch nóng. Vừa nhấm nháp quýt đường do anh chàng đại học viên quê điển trai bóc cho, vừa nghe chuyện phiếm cười ha hả. Gã hứa hôn xuống thăm mong thấy cảnh tôi ăn năn đứng hình: "Văn Văn, không phải em xuống đây để phản tỉnh hối cải sao? Thế này thì làm sao anh dám cưới em về nhà?" Tôi vốc nắm hạt dưa quẳng vào mặt hắn: "Thứ con thứ nhà trọc phú còn dám đến gặp ta? Tam di, Lão cửu, Đại ngoại tinh - cho ta thẳng tay dạy dỗ thằng này!"

Ta là con gái ruột của Hầu phủ, bị đưa đến long sàng của bạo chúa. Thiếp trực tiếp quỳ trượt trước mặt hắn: "Thân này đã là tàn hoa rụng cánh, cúi xin Thánh thượng tru di cửu tộc thiếp!" Nào ngờ hắn phẩy tay: "Vô phương! Miễn sinh được hoàng tử là được!" Sau khi hạ sinh hoàng tử, bạo chúa hỏi ta muốn ban thưởng gì. Thiếp lại quỳ sụp xuống đất: "Cầu xin Thánh thượng tru di cửu tộc thiếp!" Bạo chúa bất đắc dĩ phải phong ta làm Hoàng hậu. Ôm đứa con riêng của ta, tên bạo chúa vô sỉ lại chạy đến nài nỉ: "Hoàng hậu, chi bằng sinh cho trẫm một công chúa đi!" Thiếp trừng mắt: "Tru di cửu tộc thiếp thì thiếp sẽ sinh!"

Đây là kiếp thứ hai của ta. Ta từng thấy những tòa nhà cao hàng trăm mét, những thứ bay trên trời, chạy dưới đất, cùng cha mẹ hết mực yêu thương ta. Kiếp này, cha mẹ là Chiến Thần tình sâu nghĩa nặng. Nhưng ta chỉ kịp nhìn thấy bóng hình mờ ảo của họ lúc chào đời. Họ bảo chiến trường hung hiểm, ta còn quá nhỏ, sợ bị thương nên gửi ta về kinh thành. Sau này, họ sinh thêm một đứa nữa, nhưng không đối xử với nó như ta. Họ nuôi nấng nó bên cạnh, nơi biên cương phong tục phóng khoáng, con gái cũng như con trai đều có thể làm chủ gia đình. Thế mà nàng ta được cha mẹ cưng chiều, trở thành thiếu nữ yêu kiều phóng túng thích khoác áo đỏ. Sau này, họ trở về kinh thành. Với ta, họ chẳng lạnh chẳng nồng, lời nói toàn xa cách. Mắt họ chỉ nhìn thấy tiểu muội của ta. Nàng ấy rực rỡ, bừng bừng khí thế, phóng khoáng khác hẳn các quý nữ kinh thành. Ta hiểu rõ mình khác biệt, nhưng chưa từng bộc lộ. Ta như bao quý nữ khác, học cầm kỳ thi họa, nhưng đồng thời cũng từng theo học nữ học, chẳng thua kém ai. Ta từng kỳ vọng kiếp này được sum vầy cùng cha mẹ. Thế mà họ mặc cho nàng ta hãm hại ta, cướp đoạt hôn phu của ta. Từ lần đầu tiên nàng ta hãm hại ta, khi cha mẹ thiên vị, ta đã hiểu - duyên phận gia đình nên đoạn tuyệt. Còn người hôn phu ấy... ta cũng chẳng thèm.

Tôi mở mắt, một cục giấy vo tròn đập thẳng vào mặt. Cứng ngắc, kèm theo mùi mực tàu rẻ tiền bốc lên nồng nặc. Cúi đầu, tôi mở tờ giấy ấy ra. Thư hưu. Hai chữ lớn viết nguệch ngoạc, nét bút đậm đến mức tưởng chừng đâm thủng giấy. Trên đó còn in vài vết ngón tay đỏ khô, khum khum như máu đọng. Bên cạnh có người đàn ông mặc áo gấm lụa, bụng phệ, cằm nghếch cao. Hắn là Trịnh Viễn - chồng trên danh nghĩa của tôi. "An thị, ngươi không con, bất hiền, lại hay cãi cọc. Thất xuất chi điều ngươi phạm đủ ba." Giọng hắn lạnh buốt tựa băng giá, "Thu xếp đồ đạc của ngươi, cút khỏi Trịnh gia. Cái sân hoang này cho mẹ con ngươi ở, coi như ta hết tình nghĩa." Đằng sau hắn, một phụ nữ trẻ mặc áo lụa hồng phấn bụng hơi nhô lên. Nàng ta vê vạt áo, giả vờ thở dài: "Chị ơi, chị đừng trách Viễn ca. Tại em không biết giữ mình, có mang rồi... Viễn ca chỉ muốn cho con cái có danh phận thôi." Đầu tôi ù đi. Không phải vì bức thư hưu đột ngột. Mà là do ký ức tràn về như thác lũ. Đây không phải là mình. Tôi là An. Nhưng tôi đã xuyên sách rồi.