Anh em à, tao muốn cướp bạn gái mày từ lâu rồi.

Tôi đã nhất kiến chung tình với "vợ" của thằng bạn cùng phòng. Đêm nào nó cũng gọi điện thoại. Cứ một câu "vợ ơi", hai câu "vợ à", sến súa đến phát ngấy. Tôi chưa bao giờ thấy ghen tị, cho đến buổi liên hoan ký túc xá hôm ấy, chúng tôi mới được diện kiến "nóc nhà" của nó. Không ngờ đối phương lại là một chàng trai với ngoại hình hoàn mỹ, khí chất thanh tao nhã nhặn. Cậu ấy đối xử với ai cũng giữ khoảng cách, khách sáo và xa cách. Nhưng duy nhất với thằng bạn tôi, cậu ấy lại dịu dàng như nước mùa thu. Tôi nhìn chằm chằm vào cậu ấy rất lâu. Thằng bạn lại tưởng tôi k/ỳ thị đồ//ng tí/nh, nó khó chịu ra mặt: "Mày có ý kiến gì thì cứ nói thẳng ra." Tôi nhếch môi cười nhạt. Đồ ngu, tao đang muốn vợ mày biến thành vợ tao đây. Nụ cười dịu dàng nhường ấy, đáng lẽ phải dành cho tao mới đúng.

Ta mồ côi cả cha lẫn mẹ, chưa từng kết hôn, cũng không anh chị em. Khi thi thể ta được đưa về kinh thành, bách tính đều thở dài vì không có thân nhân lo việc tang lễ. Nhưng họ đã quên mất, ta có một người "chồng hờ nuôi từ bé". Sau khi chết, hồn phách ta vẫn lưu luyến, chứng kiến Tống Trừng An - kẻ từng bị ta đuổi khỏi phủ - bình thản đón nhận thi thể ta, dựng linh đường, khiêng quan tài, đưa ta về nơi an nghỉ cuối cùng. Hắn cả đời không lấy vợ, trở thành thương nhân lang bạt, mỗi lần đi qua một thành phố lại viết một cuốn sổ. Trong đó ghi chép lại những chiến công thần dũng trung nghĩa của ta, rồi thuê một lũ thầy đồ giảng cho thiên hạ nghe. Hắn còn giấu riêng một cuốn sổ khác, không cho ai xem. Trong cuốn sổ ấy, hắn viết về mối tình ân ái nồng nàn chưa từng tồn tại giữa ta và hắn - những dòng chữ khiến ta xấu hổ đến mức ước gì được sống lại lần nữa. Thế rồi, ta thực sự trọng sinh về năm hai mươi tuổi, đúng vào ngày đầu tiên ta đuổi hắn đi.