Củi Ướt Bùng Cháy

Sau khi gả vào một gia tộc danh giá bậc nhất, tôi ỷ vào việc chồng Alpha của mình là một kẻ ngốc, ngày nào cũng ở nhà làm trời làm đất, chẳng coi ai ra gì. Ban ngày, tôi sai hắn làm đủ mọi việc, chẳng khác nào đang sai khiến một con trâu kéo cày. Đến tối, tôi lại quấn lấy hắn đến mức khản cả giọng. Cuộc sống đúng là sung sướng biết bao! Cứ thế, ba năm trôi qua, tôi còn mang thai đứa con của hắn. "Sinh cho tên ngốc to xác này một đứa con cũng chẳng tệ." Tôi thầm nghĩ. Cho đến một ngày, tôi vô tình nghe được cuộc trò chuyện giữa chồng mình và người bạn thân từ thuở nhỏ của hắn. "Cậu còn định giả ngốc đến bao giờ? Cứ để nhà họ Hứa muốn làm gì thì làm, đè đầu cưỡi cổ mãi thế à?" "Còn Hứa Trăn nữa, cậu định xử lý cậu ta thế nào?" Người chồng ngốc nghếch của tôi lúc này lại mang vẻ mặt sắc sảo, vừa cười vừa dụi tắt điếu thuốc trong tay. "Tôi sẽ không bỏ qua cho cậu ta đâu." Mà cái tên Hứa Trăn xui xẻo ấy... chẳng phải chính là tôi sao? Nghĩ lại những chuyện mình đã làm trong suốt ba năm qua, tôi không khỏi nuốt nước bọt. Ngay trong đêm, tôi vội vàng đặt vé máy bay, ôm bụng bầu lặng lẽ bỏ trốn.

Đêm trước ngày muội muội gả vào Trấn Bắc Vương phủ, ta chỉ dặn con bé một điều duy nhất: Trong mỗi bức thư gửi về nhà, chữ "Bình An", phần nét chấm của chữ "An" phải cố tình viết thiếu một điểm. Hôm nào nét chấm ấy được bổ sung đầy đủ, ta sẽ đến đón nó về. Con bé cười hì hì ôm lấy cổ ta: "Vương gia đối xử với muội rất tốt, đại tỷ cứ việc chuẩn bị ăn kẹo mừng là được." Ba năm, ta nhận được một trăm linh ba bức thư từ con bé. Mỗi một chữ "An", đều ngay ngắn thiếu đi đúng nét chấm ấy. Tháng trước, Vương phủ sai người đưa tới một hộp bánh quế hoa, bảo rằng Vương phi đã có hỷ tín. Ta thức trắng đêm viết thư hồi âm, dặn dò con bé hạn chế dùng đồ lạnh. Ta là nữ pháp y ở nghĩa trang ngoại ô kinh thành. Sáng nay, nghĩa trang khiêng vào một cỗ thi thể nữ nhân vớt lên từ hồ nước phía sau Vương phủ. Quan sai bịt mũi chê hôi: "Ngâm nước rữa nát hết rồi, chẳng ai nhận diện đâu, cứ đại khái điền tên vào cho xong chuyện." Ta cứng rắn cạy bàn tay đang nắm chặt đến chết của nàng ta ra. Trong lòng bàn tay, khắc sinh sống một chữ "An". Nét chấm ấy... đã khắc sâu thấu cả da thịt. Ta đã tiến hành kiểm nghiệm xương cốt. Nàng chìm dưới đáy hồ, ít gì cũng đã tròn ba năm. Thế nhưng, trong suốt 103 bức thư gửi về suốt ba năm qua, chẳng có lấy một chữ "An" nào được bổ sung đầy đủ nét chấm đó cả. Ba năm nay, kẻ mạo danh con bé viết thư báo bình an cho ta... Rốt cuộc là ai?