Tôi mở mắt, một cục giấy vo tròn đ/ập thẳng vào mặt. Cứng ngắc, kèm theo mùi mực tàu rẻ tiền bốc lên nồng nặc. Cúi đầu, tôi mở tờ giấy ấy ra. Thư hưu. Hai chữ lớn viết nguệch ngoạc, nét bút đậm đến mức tưởng chừng đ/âm thủng giấy. Trên đó còn in vài vết ngón tay đỏ khô, khum khum như m/áu đọng. Bên cạnh có người đàn ông mặc áo gấm lụa, bụng phệ, cằm nghếch cao. Hắn là Trịnh Viễn - chồng trên danh nghĩa của tôi. "An thị, ngươi không con, bất hiền, lại hay cãi cọc. Thất xuất chi điều ngươi phạm đủ ba." Giọng hắn lạnh buốt tựa băng giá, "Thu xếp đồ đạc của ngươi, cút khỏi Trịnh gia. Cái sân hoang này cho mẹ con ngươi ở, coi như ta hết tình nghĩa." Đằng sau hắn, một phụ nữ trẻ mặc áo lụa hồng phấn bụng hơi nhô lên. Nàng ta vê vạt áo, giả vờ thở dài: "Chị ơi, chị đừng trách Viễn ca. Tại em không biết giữ mình, có mang rồi... Viễn ca chỉ muốn cho con cái có danh phận thôi." Đầu tôi ù đi. Không phải vì bức thư hưu đột ngột. Mà là do ký ức tràn về như thác lũ. Đây không phải là mình. Tôi là An. Nhưng tôi đã xuyên sách rồi.
