6 năm sau khi chia tay, tôi ngồi trong phòng cấp c/ứu của anh ấy. "Em có th/ai, con của anh." Mặt anh ta tái mét: "Đứa trẻ nào mang th/ai 6 năm?" Không khí lập tức trở nên ngột ngạt đến cực điểm. "Không nhận à?" "Em nghĩ tôi sẽ nhận nuôi đứa con không phải của mình?" Anh ta hỏi ngược lại. Tôi im lặng vài giây: "Được, thế em đi ki/ếm bố khác cho nó vậy." Chín tháng sau. Anh ta nắm ch/ặt lấy áo bác sĩ phẫu thuật, giọng đầy hằn học: "Bác sĩ ơi, tôi c/ầu x/in ông, khâu cho cô ấy đẹp vào, cô ấy thích làm đẹp lắm."
