Trọng sinh: Tôi từ chối làm kẻ khờ dại ngọt ngào

Ta cùng Tạ Hành thế mà đều trọng sinh. Trong thoại bản thường kể, chỉ kẻ mang lòng nuối tiếc mới được sống lại một đời. Nhưng kiếp trước của ta thuận buồm xuôi gió, thật khó lòng tìm ra nửa điểm hối tiếc. Như vậy, kẻ có nuối tiếc chỉ có thể là Tạ Hành. Năm xưa khi nghị thân, hắn vốn định đến cửa nhà biểu tỷ, về sau nhận nhầm người, đối tượng cầu hôn mới biến thành ta. Điều hắn ngày đêm nhung nhớ, phần lớn chính là không thể cưới được biểu tỷ. Ngoài điều đó ra, tiền kiếp của hắn cũng coi như viên mãn. Nghĩ đến tình nghĩa hắn đối đãi với ta rất tốt ở kiếp trước, ta tuy không vui, vẫn định tác thành cho hắn. Ngày hội Hoa Triều, ta dứt khoát đem cành đào trong tay trao cho tân khoa trạng nguyên. Nào ngờ Tạ Hành đoạt lấy, giẫm nát cánh hoa rơi rụng. "Thẩm Tri Ý, đêm yến tiệc mừng thọ sáu mươi ba tuổi, thiếu niên mà nàng mơ thấy gọi tên trong mộng, ta đã biết người đó căn bản chẳng phải là ta! Nàng quả nhiên đã lừa ta!"

Năm ta lên bảy, một thầy tướng số nói rằng năm mười ba tuổi, ta sẽ “chết” một lần. Mẹ ta sợ đến tái mét mặt mày, nhưng ông ta lại cười: “Người chết không phải là người, mà là cái tên. “Cả đời con bé này có ba cái tên. “Cái tên đầu tiên quá nhẹ, không gánh nổi mạng của nó. “Cái tên thứ hai quá nặng, phải lấy một mạng người ra đè mới được. “Còn cái tên thứ ba... phải đợi đến khi không còn ai, mới có thể đặt cho nó.” Cha ta nghe xong thì bật cười. “Một đứa con gái, sau này lớn lên chẳng qua cũng chỉ từ con gái nhà ai biến thành con dâu nhà ai, lấy đâu ra lắm cái tên đến thế?” Sáu năm sau, lời thầy tướng số quả nhiên ứng nghiệm. Khói lửa chiến tranh đã lan tới tận đường trạm dịch. Cha mẹ ta không thể sống sót bước ra khỏi biển lửa, ngay cả tờ hộ tịch của ta cũng bị thiêu thành tro bụi. Trên đời này không còn A Mãn nữa, nhưng ta vẫn còn sống. Ta theo dòng dân chạy nạn trốn về phương Nam. Khi đến Nhạn Hồi Quan, binh lính canh cổng chỉ lạnh lùng nói một câu: “Không có hộ tịch, không có giấy thông hành, không được vào thành.” Đêm ấy, tuyết lớn phủ kín thành. Đến khi trời sáng, dưới chân thành đã có bảy người chết cóng. Người trẻ tuổi nhất trong số đó trạc tuổi ta, trong ngực còn giấu một tờ quan điệp. Ta bẻ bàn tay đã đông cứng của nàng ra, lấy tờ giấy ấy. Người lính canh mở ra nhìn một cái. “Hứa Tri Vi?” Ta vượt qua vai hắn, nhìn về phía Hứa Tri Vi thật sự đang nằm giữa trời tuyết. “Là ta.”