Hiện đại / Trang 145

Sau khi kỳ thi đại học kết thúc, tôi đã xóa mọi thông tin liên lạc của bạn bè cùng lớp. Đổi sang một chiếc SIM điện thoại mới. Rời khỏi nhà bà ngoại - nơi tôi đã sống hơn mười năm, trở về bên cạnh bố mẹ. Thế giới rộng lớn như vậy, tôi từng nghĩ có lẽ cả đời này sẽ không bao giờ gặp lại anh ấy nữa. Không ngờ rằng, mười năm sau khi tốt nghiệp cấp ba, tôi và anh ấy lại gặp nhau ở một thành phố khác.

Tôi tái sinh trở về năm 14 tuổi, bố tôi ôn tồn hỏi: 'Con muốn ở lại trong nước với mẹ, hay ra nước ngoài và nhận thêm hai trăm triệu?' Kiếp trước, tôi khóc lóc nói: 'Con chọn mẹ.' Sau đó, tôi đành nhìn hắn nuôi nữ quản lý, bao dưỡng người giúp việc, sinh ra ba đứa em cùng cha khác mẹ, rồi tống hết cho mẹ tôi thành trò cười. Mẹ tôi khổ sở nửa đời người, đến một cuộc ly hôn tử tế cũng không có, ra đi tay trắng, trắng tay. Còn tôi, bị người ta khống chế, chế giễu, nghèo khó cùng cực, chết nơi đất khách quê người, ngay cả vé máy bay cũng nhờ bạn bè gom góp. Lần này, tôi cười ký tên: 'Hai trăm triệu, tôi nhận chắc.' Không phải tôi vô tâm, mà là tôi đã thấu hiểu: Gia đình này, chưa từng có ai thật lòng thương xót mẹ con tôi. Tôi không muốn làm kẻ yếu đuối đáng thương nữa. Kiếp này, tiền tôi phải kiếm, mạng tôi phải giữ, cục diện tôi tự tay sắp đặt. Mẹ đẻ? Đợi khi tôi thắng lớn, ngày bà không cần cầu xin ai, tôi sẽ đích thân đón bà về.

Vừa bước ra khỏi phòng thi đại học, mẹ tôi đã đăng ba điều luật gia đình trong nhóm chat. "1. Tự kiếm tiền học phí và sinh hoạt phí đại học." "2. Từ hôm nay phải đóng tiền thuê nhà và tiền điện nước khi ở nhà." "3. Mỗi tháng nộp 1000 tệ sinh hoạt phí." Chưa kịp phản hồi, người chuyển phát đã mang vali của tôi đến. Mẹ tôi gọi điện thông báo: "Con đã 18 tuổi rồi, sau này mẹ không có nghĩa vụ nuôi con nữa." "Con tự giác đi làm kiếm tiền đi." Nói xong liền cúp máy, sau đó block số tôi luôn. Một năm sau, bố tôi tìm đến hỏi xoáy: "Triệu Vũ, mẹ mày đưa sổ đỏ cho mày rồi hả?" Tôi nhìn túi tài liệu trong ngăn bí mật dưới đáy vali, ngây ngô nói với bố: "Con và mẹ đã đoạn tuyệt từ lâu rồi, con không hiểu bố đang nói gì cả."

Vào ngày người cha khập khiễng dẫn tôi đi, mẹ đẻ tôi không chút lưu luyến mà còn vỗ tay reo mừng: 'Tốt quá! Cái của nợ này cuối cùng cũng đi rồi!'. Thế nhưng chẳng bao lâu sau khi đến nhà mới, mẹ nuôi mù lòa bỗng sáng mắt, cha nuôi khỏi bệnh, anh trai làm ăn phát đạt mua biệt thự. Trong khi bố mẹ ruột thì khánh kiệt bần cùng, nhà tan cửa nát, họ khóc lóc năn nỉ tôi trở về.

Ngày đầu nhận việc tại Trường Trung học Nhạc Thành, đồng nghiệp đều bảo lớp tôi chủ nhiệm có một học sinh cá biệt. Đánh nhau, hút thuốc, uống rượu, nhuộm tóc. Thu nhận cả đám tiểu đệ. Chuyên đi bắt nạt học sinh hiền lành. Tôi lo lắng khôn nguôi, đứa em ruột 7 năm không gặp cũng học ở đây. Chính là loại học sinh hiền lành họ vẫn nói. Lịch thiệp, ưa nhìn, lễ phép, mọt sách. Bị ức hiếp chỉ biết khóc nhè gọi chị đằng sau lưng tôi, không biết nó có bị bắt nạt không. Giáo viên bên cạnh đột nhiên nói: "Giáo viên toán trước bị Trần Vấn Dã đuổi đi chưa được tuần đâu, hi vọng cô trụ được." Tôi giật mình: "Cậu vừa nói tên học sinh cá biệt là gì?"

Tôi bị bố nghiện bài bạc đẩy ngã từ ban công, rơi trúng bà nội vừa đi chợ về. Mở mắt ra, tôi đang nằm trong bệnh viện khám thai. Hai cô bé - cô cả và cô hai nhỏ dại đứng bên, ngơ ngác gọi tôi 'Mẹ ơi!'. Hóa ra linh hồn tôi đã xuyên không thành bà nội! Vậy đứa bé trong bụng tôi chính là... bố tôi?! Bác sĩ cầm kết quả khám thai mỉm cười: 'Em bé rất khỏe mạnh, đã được 4 tháng rồi'. Tôi thở phào nhẹ nhõm, còn kịp. 'Bác sĩ, cho tôi phá thai đi.'

Năm tôi 18 xuân thì, tôi tuyên bố mất tiếng trở thành câm. Nhưng ai ngờ, lớp lại chuyển đến một chàng trai lắm lời. Anh ta chống cằm, đôi môi đỏ mọng lúc nào cũng líu lo: "Tiếc quá, không nói được chắc khổ lắm nhỉ?" "Bạn cùng bàn à, dù cậu trông ngơ ngác nhưng xinh đẹp khó cưỡng." "Mẹ tôi bảo ở trường nên ít nói lại, con trai lắm lời dễ bị ghét." "Này, giờ thì ổn rồi, cậu chính là bạn cùng bàn định mệnh của tôi." Một anh chàng điển trai lạnh lùng thế kia, sao lại sở hữu cái miệng không ngừng nghỉ? Dù nghĩ vậy, tôi vẫn tiếp tục giả làm câm. Cho đến một ngày, anh ấy cầm chiếc bánh nhung nhỏ đỏ mặt nói: "Bạn cùng bàn ơi, cậu muốn làm bạn gái tôi không?" "Mẹ tôi nói nhà cửa tùy cậu chọn." ? Chưa ai nói với tôi người câm lại được hưởng lộc lớn thế này!

Chồng tôi là một tổng tài, nhưng không hề độc đoán. Theo cách gọi của y học hiện đại, anh ấy nên được xếp vào dạng "tổng tài chiều lòng người". Lúc kết hôn vì lợi ích gia tộc, tôi nghĩ tính cách này khá ổn. Nhưng càng về sau, mỗi lần thấy anh ấm ức chịu đựng, tôi lại muốn xông ra đỡ đòn thay. Cô bạn thân thở dài bất lực: "Mày tiêu rồi! Bước đầu tiên khi đàn bà sa lưới tình chính là bắt đầu xót xa cho đàn ông!"

Gần đây, con gái tôi cứ thích lên tầng thượng chơi. Lúc đầu tôi không để ý lắm, mãi đến một ngày, tôi ước chừng thời gian rồi đi theo. Vừa đến nơi, tôi phát hiện con bé đang bị lũ trẻ lớn xúi giục, bám như thằn lằn trên khe hở hành lang chưa đầy một thước rộng giữa hai tòa nhà, cố nhảy sang phía đối diện. Phía dưới con bé là vực thẳm 32 tầng.

Vào ngày Trần Hoài Tự đính hôn, cả thành phố đều cười chê. Một tân quý tử du học, lại cưới một người phụ nữ cổ hủ với đôi chân bó nhỏ. Hắn còn nhờ người mang về một bức thư, từng chữ khắc sâu vào giấy: "Nàng với ta, khác nhau một trời một vực." Nhưng sau này, hắn dắt tôi ra ngoài khoe khoang với bằng hữu. Một người bạn không nhịn được bật cười: "Chẳng phải cậu từng nói hai người khác nhau một trời một vực sao?" Trần Hoài Tự khẽ dừng, giọng nhẹ mà rành rọt: "Nhưng tôi là bùn, còn phu nhân là mây."

Sau 3 năm làm việc đến kiệt sức, tôi bị chẩn đoán ung thư dạ dày giai đoạn cuối. Sếp bắt tôi làm việc riêng - phải trả tiền trước. Khách hàng sờ đùi tôi - tôi tát cho một phát nảy lửa. Bố dượng đòi tiền - tôi đập vỡ chai bia vào đầu hắn. Một kẻ sắp chết như tôi, còn sợ chúng mày cái gì chứ!

Đêm tân hôn đầu tiên, tôi bắt gặp chồng một mình trong phòng sách, khẽ rơi lệ trước tấm ảnh người trong mộng cùng bức thư tình chưa gửi suốt bao năm, đắm chìm trong hoài niệm. Lòng tôi nguội lạnh, lặng lẽ soạn thảo tờ đơn ly hôn. Khi mở mắt lại, tôi phát hiện mình đã xuyên không. Tưởng rằng sẽ gặp tình huống sáo mòn "trở về trước ngày cưới để gã đàn ông bội bạc khổ sở truy đuổi", cho đến khi phiên bản tiểu học của chồng - cậu bé đeo ba lô Ultraman nghịch ngợm đung đưa đôi chân ngắn cũn cỡn đi ngang qua tôi, còn văng lời chọc tức: "Dì ơi, dì tránh ra chút đi". Trời đất ơi, dòng thời gian này có đúng không vậy?