Tôi bị trói trên bàn mổ lạnh lẽo. Ánh đèn chói chang làm tôi không thể mở mắt. Chồng tôi, Cố Ngôn Sâm, người thái tử mà ai cũng ngưỡng m/ộ trong giới Bắc Kinh, đang đứng ngoài cửa. Tôi nghe thấy giọng nói lạnh lùng của anh ấy, như một con d/ao tẩm đ/á, từng chữ từng chữ đ/âm vào trái tim tôi: "Lấy m/áu cuống rốn, ngay lập tức. Đứa trẻ... không quan trọng." Không quan trọng. Đứa con chỉ mới bảy tháng tuổi của chúng tôi, trong miệng anh ấy, chỉ là ba từ: không quan trọng. Chỉ để cung cấp một "liều th/uốc" c/ứu mạng cho đứa cháu b/ệnh nặng của anh ấy, dòng m/áu duy nhất của anh trai anh. Th/uốc mê được tiêm vào cơ thể tôi, và trước khi ý thức chìm xuống, tôi chỉ còn một suy nghĩ cuối cùng. Cố Ngôn Sâm, tôi gh/ét anh. Nếu tôi có thể sống sót và thoát ra, tôi nhất định sẽ khiến anh, cả nhà anh, phải trả giá bằng m/áu.
