Giữa dòng hướng về vầng trăng sáng

Hai giờ sáng, bụng đói cồn cào, tôi ở nhà một mình nên đã đặt một phần đồ ăn giao về tận nơi. Để đảm bảo an toàn, tôi có để lại lời nhắn ghi chú: [Đang đánh Liên Quân, đồ ăn tới cứ để trước cửa là được ạ, em cảm ơn.] Sau khi shipper giao tới, anh ta liền nhắn tin báo cho tôi đúng như đã hẹn: [Chị ơi, đồ ăn em vừa để trước cửa nhà chị rồi nhé, nhớ lấy sớm nha.] [Hình ảnh.] Thấy shipper nhiệt tình, tôi cũng lịch sự nhắn lại: [Dạ vâng, em ra liền đây.] Nhưng để tránh việc đụng mặt trực tiếp với anh ta, tôi vẫn cố tình đợi thêm vài phút nữa rồi mới đứng dậy chuẩn bị ra lấy. Ngay một giây trước khi tôi định vặn tay nắm cửa, trên điện thoại bỗng nhiên nảy ra một tin nhắn mới của shipper: [Chị ơi, sao chị vẫn chưa chịu ra lấy đồ ăn thế?]

Ngày thứ bảy chiến tranh lạnh với Diệp Vãn Ninh, tôi nhét tất cả đồ đạc của cô ấy vào túi rác. Cô ấy nhắn tin tới: "Đừng làm loạn nữa được không?" Tôi trả lời hai chữ: Chia tay. Cô ấy không nhắn lại nữa. Tuần trước, tôi thấy cô ấy ở quán cà phê với một chàng trai, cười dịu dàng đến thế. Tôi không hỏi, cô ấy cũng không giải thích. Cứ thế mà chịu đựng. Ngay lúc tôi chuẩn bị xóa sạch mọi phương thức liên lạc với cô ấy, điện thoại hiện lên một cuộc gọi video. Gương mặt trên màn hình già đi mười tuổi, râu ria xồm xoàm, hốc mắt trũng sâu, đó chính là tôi. Câu đầu tiên anh ta thốt ra: "Có phải cậu vừa nhắn hai chữ chia tay không?" Lông tơ toàn thân tôi dựng đứng cả lên. "Ba tháng sau, Diệp Vãn Ninh phát hiện bị ung thư tuyến tụy, từ lúc chẩn đoán đến khi ra đi chỉ vỏn vẹn bốn tháng." Giọng anh ta như giấy nhám cọ xát trên mặt kính. "Trong sổ bệnh án, người liên lạc khẩn cấp là cậu, nhưng hai người đã rất lâu rồi không nói chuyện với nhau." "Hình nền điện thoại cô ấy vẫn là bức ảnh chụp chung của hai người vào ngày tốt nghiệp." Anh ta che mắt lại, đôi vai run rẩy dữ dội. "Cậu có thể giận, có thể chiến tranh lạnh, nhưng đừng chia tay." "Tôi cầu xin cậu."