Bảy năm sau gặp lại người yêu cũ, anh ấy là họa sĩ thiên tài có giá trị hơn trăm tỷ, còn tôi b/án hoành thánh ở chợ đêm.
"Hồi đó cô lấy tr/ộm bức tranh của Trình ca, giờ đáng giá cả chục tỷ rồi nhỉ?"
"Tôi nhớ cô ta trước kia là một đứa nữ l/ưu m/a/nh."
"Ham tiền thế, sao không nối nghiệp mẹ đi b/án d/âm?"
Đám bạn anh ta nhân lúc say xỉn, lè nhè buông lời châm chọc.
Trình Thừa im lặng không nói, ánh mắt âm trầm.
Bạn gái anh ta - Chúc Lâm - giả vờ xin lỗi mỉm cười với tôi: "Xin lỗi nhé, hôm nay khánh thành triển lãm tranh nên mọi người hơi quá chén. Họ muốn trải nghiệm cuộc sống bình dân nên mới tới đây."
"Để bù đắp", cô ta ra vẻ ban ơn rút hai trăm ngàn từ ví, "Hai mươi suất hoành thánh, khỏi trả lại tiền thừa."
Tôi cúi mặt: "Xin lỗi, tôi chuẩn bị dọn hàng rồi."
Chúc Lâm biến sắc, kéo tay áo anh ta nũng nịu: "A Thừa... Em chỉ tốt bụng thôi, không ngờ cô ấy lại không biết điều."
Ánh mắt Trình Thừa đột nhiên dịu lại, nắm ch/ặt tay cô ta an ủi. Khi quay sang tôi, giọng anh đã mang sự kh/inh miệt quen thuộc: "Sống nghèo kiết x/á/c rồi còn làm màu?"
Anh ta gi/ật phắt tấm lưới che: "Chẳng phải vẫn còn đấy sao?"
Bột mì bay tứ tung, trên mặt bàn gỗ vẫn còn hơn chục chiếc hoành thánh.
Tôi gượng gạo nở nụ cười: "Suất cuối cùng là để dành cho chồng tôi."
"Chồng?" Trình Thừa nhếch mép: "Giang Nghi, đúng là cô vẫn như xưa - chuyên gia nói dối."
Trong chớp mắt, anh ta với tay, nồi nước dùng cùng tôm khô đổ ào xuống đầu tôi.
Nước canh ng/uội lạnh chui vào cổ áo, khiến tôi run bần bật. Thảm hại thực sự thảm hại.
Đám đông đông người, nắm đ/ấm tôi siết ch/ặt rồi lại buông lỏng.
Hắn nhếch mép cười đ/ộc á/c: "Đây mới đúng là bộ dạng của một con đĩ."
Ánh mắt Chúc Lâm liếc nhìn mái tóc dính bết của tôi, thoáng vẻ kh/inh bỉ: "Thôi A Thừa, em không muốn chấp nhặt nữa. Bắt cô ấy xin lỗi rồi cho đi đi."
Người xem càng lúc càng đông. Tôi nhìn thẳng vào anh ta, rút điện thoại bấm số khẩn trương: "Alo, ở đây có người s/ay rư/ợu phá quán của tôi."
