Một trận gió lạnh âm u lùa qua khung cửa sổ hé mở. Trong bóng tối, tôi ngửi thấy mùi quen thuộc của vàng mã đ/ốt lẫn với hơi th/ối r/ữa. Mơ màng nghe tiếng mẹ tôi gào lên: "Mễ Phàm, mẹ ch*t rồi. Tuyệt đối đừng hỏa táng, phải ch/ôn ngay trong ngày." Vừa trở mình, bà đã đứng sừng sững trước giường, tóc xõa rối bù, mặt trắng bệch như tờ giấy, đôi mắt vô h/ồn nhìn chằm chằm vào tôi. Á! Tôi hét lên, bật dậy, mồ hôi lạnh thấm ướt cả áo ngủ. Thì ra, lại là một cơn á/c mộng. Ngẩng đầu nhìn, đồng hồ trên tường chỉ đúng 12 giờ đêm. Chỉ còn 48 tiếng nữa là đến "lễ tế sinh nhật" đoạt mạng của tôi.
