Cha nhận lại con, bắt ta lập quân công

Đêm trước ngày muội muội gả vào Trấn Bắc Vương phủ, ta chỉ dặn con bé một điều duy nhất: Trong mỗi bức thư gửi về nhà, chữ "Bình An", phần nét chấm của chữ "An" phải cố tình viết thiếu một điểm. Hôm nào nét chấm ấy được bổ sung đầy đủ, ta sẽ đến đón nó về. Con bé cười hì hì ôm lấy cổ ta: "Vương gia đối xử với muội rất tốt, đại tỷ cứ việc chuẩn bị ăn kẹo mừng là được." Ba năm, ta nhận được một trăm linh ba bức thư từ con bé. Mỗi một chữ "An", đều ngay ngắn thiếu đi đúng nét chấm ấy. Tháng trước, Vương phủ sai người đưa tới một hộp bánh quế hoa, bảo rằng Vương phi đã có hỷ tín. Ta thức trắng đêm viết thư hồi âm, dặn dò con bé hạn chế dùng đồ lạnh. Ta là nữ pháp y ở nghĩa trang ngoại ô kinh thành. Sáng nay, nghĩa trang khiêng vào một cỗ thi thể nữ nhân vớt lên từ hồ nước phía sau Vương phủ. Quan sai bịt mũi chê hôi: "Ngâm nước rữa nát hết rồi, chẳng ai nhận diện đâu, cứ đại khái điền tên vào cho xong chuyện." Ta cứng rắn cạy bàn tay đang nắm chặt đến chết của nàng ta ra. Trong lòng bàn tay, khắc sinh sống một chữ "An". Nét chấm ấy... đã khắc sâu thấu cả da thịt. Ta đã tiến hành kiểm nghiệm xương cốt. Nàng chìm dưới đáy hồ, ít gì cũng đã tròn ba năm. Thế nhưng, trong suốt 103 bức thư gửi về suốt ba năm qua, chẳng có lấy một chữ "An" nào được bổ sung đầy đủ nét chấm đó cả. Ba năm nay, kẻ mạo danh con bé viết thư báo bình an cho ta... Rốt cuộc là ai?

Tôi là tiểu thư hào môn vô dụng nhất. Vị hôn phu của tôi cũng là kẻ nhu nhược nhất trong đám thiếu gia nhà giàu. Hai nhà tranh giành nhau đến sứt đầu mẻ trán xem ai sẽ là người kế thừa gia nghiệp. Chỉ có hai đứa chúng tôi là cắm cúi gắp thức ăn: "Món này ngon thật, món kia cũng không tệ." Chúng tôi đã sống cuộc đời vô dụng suốt hơn 20 năm, sớm đã bị các anh chị gạt ra khỏi danh sách đối thủ cạnh tranh. Thỉnh thoảng nhắc đến chúng tôi, họ đều cười đầy khinh bỉ: "Hai cái thứ phế vật đó, không đáng để nhắc tới." Tôi lén đi tìm vị hôn phu để bàn bạc. Kết hôn xong chúng tôi sẽ chuyển đi, chọn một thị trấn nhỏ có cuộc sống nhàn hạ, xe cộ thưa thớt để sinh sống. Có thể nghỉ hưu sớm 40 năm, chẳng phải rất tuyệt sao? Nào ngờ, tôi lại nhận được một tin tức. Người kế nhiệm cuối cùng mà ông cụ Lục chọn, lại chính là... vị hôn phu vô dụng của tôi, Lục Nghiên Chu. Lục Nghiên Chu lên làm Tổng giám đốc Lục thị. Anh ấy không còn rụt rè sợ sệt nữa, ánh mắt sáng quắc, nắm chặt tay tôi: "Hơn 20 năm qua, ban ngày tôi cùng em sống qua ngày, ban đêm vẫn luôn liều mạng học tập, cuối cùng cũng đã vượt qua được rồi!" "Tôi hiểu, chúng ta đều là giả heo ăn thịt hổ, vì muốn sống yên ổn mới làm vậy." "Từ nay về sau chúng ta liên minh mạnh mẽ, việc làm ăn của hai nhà cùng nhau phát triển lớn mạnh!" Tôi ngẩn người ra một lúc lâu mới hiểu anh ấy đang nói cái gì. Sau đó, tôi hoàn toàn sụp đổ. Khoan đã, sự buông thả của anh ấy là diễn, còn sự vô dụng của tôi là hàng thật giá thật mà!